Fragmento

Estoy leyendo "El molino del Floss" de George Eliot. Me gustó mucho "Middlemarch", muchísimo. Esta mujer, independiente, adelantada a su época, escribe de una manera que te deja perpleja, sí, quizá sea esa la palabra. En ocasiones me encuentro con fragmentos tan actuales que parece mentira que se escribieran hace dos siglos y medio. Os dejo este que me ha gustado mucho, en especial para todas esas mamás que están día a día tratando de hacer que sus hijos e hijas crezcan como personas! Vaya, me pongo muy seria!

Os pongo en antecedentes. Maggie, la protagonista, harta de que en las reuniones familiares todo el mundo compare su pelo negro indomable, con el precioso y siempre bien peinado pelo rubio de su prima, decide que si se lo corta no habrá más comentarios. ASí lo hace y cuando se mira al espejo comprende la magnitud de lo que ha hecho. Sabe que al contrario de lo que esperaba, el corte va a dar mucho más que criticar...

"¿Qué otra cosa podía hacer que llorar? Permaneció sentada tan indefensa y desesperada entre los negros mechones como Áyax entre las ovejas muertas. Tal vez su angustia parezca muy trivial a los curtidos mortales que tienen que pensar en facturas navideñas, amores muertos y amistades rotas, pero no era menos amarga para Maggie -tal vez incluso más- de lo que lo son lo que nos gusta denominar antitéticamente "las verdaderas penas" de la madurez. "Ay, hijo, ya tendrás problemas de verdad para preocuparte dentro de poco", nos han dicho a casi todos en la infancia para consolarnos, y lo hemos repetido a otros cuando hemos crecido. Todos hemos sollozado lastimeramente, sostenidos por diminutas piernas desnudas que asomaban por encima de pequeños calcetines, al perder de vista a nuestra madre o a la niñera en algún lugar desconocido, pero ya no podemos evocar el dolor del momento y llorarlo de nuevo, tal como podemos hacer con los sufrimientos de cinco o diez años atrás. Todos estos instantes tan intensos han dejado su huella y perduran en nosotros, pero estas huellas se han mezclado irremisiblemente con la textura más sólida de la juventud y la madurez; por ello podemos contemplar los disgustos de nuestros niños con una sonrisa de incredulidad ante su dolor. ¿Hay alguien que pueda recuperar la experiencia de su infancia, no sólo con el recuerdo de lo que hizo y lo que le sucedió, de lo que le gustaba y lo que le disgustaba cunado llevaba bata y pantalones, sino plenamente, con la conciencia revivida de lo que sentía entonces, cuando el tiempo entre dos veranos transcurría tan lentamente?¿Lo que sentía cuando los compañeros de colegio lo echaban de su juego porque lanzaba mal el balón por mera terquedad? ¿O en un día de vacaciones lluvioso, cuando no sabía cómo divertirse y pasaba de la ociosidad a la travesura, de ésta al desafío y de éste al malhumor? ¿O cuándo su madre se negaba tajantemente a permitir que tuviera una levita aquel trimestre, aunque todos los niños de su edad llevaban ya la chaqueta con faldones? Si pudiéramos recordar estas amarguras tan tempranas y nuestras oscuras previsiones, aquella concepción de la vida sin perspectivas que tan intensa hacía la amargura, no nos reiríamos de las penas de nuestros hijos".

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